Nocturna la hora de negrura intensa.
Camino plateado de arena blanca;
en la oscuridad.
De azul obsidiana se mecen los árboles,
silvando baladas pintadas de vals.
En la oscuridad.
Tengo que aceptar donde camino
Hace 9 años
Antes de entrar a la regadera en un día lluvioso.
La posibilidad de existir bajo la lluvia, de ser impermeable (o semi, o cuasi), lo siento como un regalo de la evolución. Somos bolsas peludas llenas de sangre y tejido, huesos, ácidos y desperdicios. Del posible caos de células se forman mecanismos que se interconectan en una compleja red de procesos. Somos máquinas hechas de células vivas, de pequeñas partes sin conciencia que solo sirven para que el cerebro disfrute la capacidad de moverse, experimentar y sentir. No estoy consciente de mi hígado, del páncreas, del hipotálamo, de las venas y arterias en su perfecta arquitectura, ni si quiera pienso en lo que me hace pensar. Todo es una estructura de apoyo para habitar un raciocinio que se acepta como unidad, que ha evolucionado con la idea de tener un cuerpo y que esa fisicalidad lo define. Si las leyes que rigen a los seres vivos me permitieran vivir sin estómago, ¿lo haría?
Entiendo el placer como una necesidad, no por el placer mismo, pero como una herramienta de supervivencia. Comer, copular, dormir, incluso evacuar es placentero. En nuestra infinita necesidad de complicarnos hemos aprendido a desvirtuar el placer por el placer mismo. Evolución, te salió el tiro por la culata: somos gordos, adictos al sexo (la mayoría del tiempo esto ni si quiera involucra contacto con otro ser vivo), sedentarios y enfermos mentales. Ni si quiera me meto con los placeres que nos inventamos y que añadimos a la lista equiparándolos con los diseñados para poder funcionar.
No me quiero complicar, pero el placer de poder sentir la lluvia, de escucharla, de dejar que te cambie la temperatura corporal literalmente a gotas, ¿quién se lo inventó? ¿qué referente tendremos en el subconsciente?
También puede ser que el arquitecto del proceso evolutivo me está gritando: ¡BÁÑATE!
También puede ser que el arquitecto del proceso evolutivo me está gritando: ¡BÁÑATE!
When the night is gone.
Today is today is today. Let's try to imagine a day lived in moments, infinitesimal slices of time. A sashimi of experience soaked in the black liquid of imagination. I only feel the concatenation, the hiccuping flow of linearity and in that rythm I slumber. A line is always part of a bigger circle, when will the snake bite its tail?
If I where honest this text would only be a two word statement: I'm afraid.
Of passing time.
Of being honest.
Of being vulnerable.
Of loneliness.
Of being completely understood.
Of being a mirror and not a window.
Of stating the obvious in an obvious way.
Of myself.
Of changing things that I can't change back.
Of being afraid to the point of paralysis.
"Stating the obvious in an obvious way" HA! Isn't that what I'm doing?
I'm not the only one; I'm sure. But the human experience isn't lived with a conciousness of the whole, there are glimpses in books, in movies, paintings; art in general I think. But translating those externalities into your own crazy language is a study of humbleness.
Be humble, don't be meek.
E.
If I where honest this text would only be a two word statement: I'm afraid.
Of passing time.
Of being honest.
Of being vulnerable.
Of loneliness.
Of being completely understood.
Of being a mirror and not a window.
Of stating the obvious in an obvious way.
Of myself.
Of changing things that I can't change back.
Of being afraid to the point of paralysis.
"Stating the obvious in an obvious way" HA! Isn't that what I'm doing?
I'm not the only one; I'm sure. But the human experience isn't lived with a conciousness of the whole, there are glimpses in books, in movies, paintings; art in general I think. But translating those externalities into your own crazy language is a study of humbleness.
Be humble, don't be meek.
E.
Rant.
Este año no fue mio.
No me arrepiento, pero siempre me cuestiono, siempre. Este año se fue en nimiedades batidas en un caldo insípido. No fui piedra, fui una hoja de mil partes de micra de grosor. Flotando en las corrientes de aire delgado e insalubre. Una mota de materia indefinida sin conocimiento de causa, ni causa de conocimiento, ni a causa de ningún conocimiento nada.
No hago sentido, lo que quiero decir en este nicho de "la nube" es: hoy no sé, ayer no está, pero mañana, mañana quiero un peso real que permita que la gravedad actúe y el humo se vaya disipando con viento de aliento hablado, de palabras con significado táctil y anzuelos de pescador. Estar aquí, es lo que quiero; estar aquí.
Hoy no como uvas, no por tener el parásito de la contra engranado en el hipotálamo, más bien por la ofuscación del spotlight en el escenario privado de la mente. Yo no sé usted, o usted, pero nunca he estado cien por ciento seguro si las uvas son deseos o resoluciones. El ejercicio mental siempre me deja con el mal sabor de boca de la improvisación, la repetición de mantras prefabricados de buenos deseos y el ligero remordimiento de no estar tratando de recordar lo que estoy diciendo.
No estoy intentando ser antagonista de la fiesta de Año Nuevo (aunque lo parezca) es solo que así como el mundo no se acabó, el mundo no empieza hoy. Mejor te deseo que tus ciclos de cambio sean buenos, que disfrutes el descubrir y que te acuerdes de cada uva.
Feliz nueva fecha en el calendario!
No me arrepiento, pero siempre me cuestiono, siempre. Este año se fue en nimiedades batidas en un caldo insípido. No fui piedra, fui una hoja de mil partes de micra de grosor. Flotando en las corrientes de aire delgado e insalubre. Una mota de materia indefinida sin conocimiento de causa, ni causa de conocimiento, ni a causa de ningún conocimiento nada.
No hago sentido, lo que quiero decir en este nicho de "la nube" es: hoy no sé, ayer no está, pero mañana, mañana quiero un peso real que permita que la gravedad actúe y el humo se vaya disipando con viento de aliento hablado, de palabras con significado táctil y anzuelos de pescador. Estar aquí, es lo que quiero; estar aquí.
Hoy no como uvas, no por tener el parásito de la contra engranado en el hipotálamo, más bien por la ofuscación del spotlight en el escenario privado de la mente. Yo no sé usted, o usted, pero nunca he estado cien por ciento seguro si las uvas son deseos o resoluciones. El ejercicio mental siempre me deja con el mal sabor de boca de la improvisación, la repetición de mantras prefabricados de buenos deseos y el ligero remordimiento de no estar tratando de recordar lo que estoy diciendo.
No estoy intentando ser antagonista de la fiesta de Año Nuevo (aunque lo parezca) es solo que así como el mundo no se acabó, el mundo no empieza hoy. Mejor te deseo que tus ciclos de cambio sean buenos, que disfrutes el descubrir y que te acuerdes de cada uva.
Feliz nueva fecha en el calendario!
post data--- se me hacía más estético escribir 2012.
Negra satisfacción.
Vamos dejando que los días se hagan horas, que las horas sean minutos y los segundos no existan. De repente quiero saber como va a terminar todo esto. Quiero verme en la caja de cenizas o con tierra encima; y entender que fue lo que pasó. No me importa como voy a morir, ese morbo en particular no me atormenta; me deja despierto la idea del balance de las acciones. No por que tenga metas trazadas, no sé si las tendré algún día. Pero espero que en la columna de "satisfacción" los números sean negros y que de negro me vistan en el velorio.
Volver a los diecisiete.
Diecisiete. Volver a los diecisiete. Volver a sentir profundo. Sueño con serpientes, con serpientes de mar.
Velos transparentes vuelan sobre un agua púrpura que se mueve cadenciosa, un pequeño barco en un trasplano se alza sobre una ola, popa al viento. En la profundidad se mueve la serpiente, navegando corrientes mansas avanza en perpendicular a ti que observas desde un punto imposible. Vez el corte del horizonte húmedo y con las lágrimas azul marino muriendo en tus pómulos y tu barbilla en las rodillas, sientes la verdadera soledad de crecer. Te das cuenta que no eres una persona, eres Una Persona. En singular, en particular, en reclusión por tus diferencias, no eres parte de nada, vives en ese mar púrpura donde todos son partículas de agua y tu un barco que hinca su proa, intentando hacer que algunas gotas aborden tu isla finita de tablillas de madera verde. Pero las medias esferas de agua siempre se evaporan.
Flujo de conciencia FDC De destruirse.
Cada que los días pasan en mi calendario, sueño que la vida se va a terminar cuando la última hora se presente como un inicio real. Cuando los muertos sean recordados a la perfección la resurrección será posible, no puede ser un barco en alta mar el que calcule el horizonte. El espectador tiene que estar en una plataforma con cimientos en el vacío, en la nada esclarecedora, en el objetivismo absoluto y que defina como ley. Esa deidad, habitando su panóptico y de comprensión instantánea se reconoce imparcial y se acepta como unidad y su plataforma se derrumba... los ángeles caídos.
