Desde la cueva

Tengo que escribirlo. Mañana llena de personajes.

Primero: Mujer parada en la carretera en medio de la nada. Esperando a alguien, a algo. Vestida de prostituta, a lo mejor lo era. Con los 12 grados de las 8.00 a.m., ombliguera azul eléctrico y pesqueros negros, entallados. Pelo negro largo, permanentemente removido por el aire violento de carros en movimiento. Y yo, con las manos frías.

Segundo: Pordiosero arquetípico. Caminando lentamente, no tiene prisa, no va a ningún lado. Capas de vestimentas raídas, una camisa de cuadros negros y blancos sin una manga sobre una camisa blanca (o lo era en algún tiempo) sobre una sudadera azul celeste, pantalones cenizos y zapatos rotos. Su cabello permanentemente inmovil por la grasa de un tiempo violento sin bañarse. Y yo, con los pies helados.

Tercero: Viejita caminando por la calle. La locura de la edad fehaciente en sus palabras dirigidas a nadie, lleva prisa, no sabe a donde va. Un swetercito blanco perla, pantalones negros y chanclas. Su pelo un amasijo de canas, permanentemente pardo por la cantidad violenta de años bañándose. Y yo, todo congelado.

Cuarto: Un carnicero de pueblo. El sadismo de su delantal sangriento balanceado por un bigote sobre una sonrisa llena de dientes. Su pelo negro y corto permanentemente convulsionando por la violencia de sus movimientos. Sudadera blanca, impresionantemente pulcra y pedazos de cadáver, identificables por los más conocedores, colgando de ganchos a su alrededor. Y yo glacial yo.